Dackel

Alt war er inzwischen, so verdammt alt, dass ihm die Gelenke weh taten, wenn er lief. Oder aufstand. Oder lag. Sehen konnte er auch kaum noch etwas. Alles war zu einer grauen Masse verschwommen. Und sie, die Liebe seines Lebens, zwang ihn jeden Tag zum Spazierengehen. Jeden. Verdammten. Tag. Selbst dann, wenn es regnete und seine Gelenke noch mehr schmerzten als sonst. Immerhin war endlich Frühling und die Sonne schien und die Menschen aßen wieder im Park. Schnitzelsemmeln. Käsebrote. Thunfischsandwiches. Und er, der alt war und dem man sein Alter auch ansah, konnte so tun als hörte er die Rufe der Frau seines Lebens nicht. Wenn er den Mensch auf der Parkbank anstarrte, auch wenn er den Mensch nicht sah, aber die Leberkäs-Semmel dafür umso mehr roch und sein Schwanz freudig klopfte, verzieh ihm sogar die Liebe seines Lebens sein unmögliches Verhalten.